Il y a quelques semaines, j’ai traversé en voiture les montagnes Rocheuses. J’étais aux Etats-Unis pour une série de reportages qui doivent nourrir un bouquin sur lequel je planche. J’ai toujours voulu aller à Yellowstone, l’un des plus célèbres parcs naturels d’Amérique du Nord, à la frontière du Montana, du Wyoming et de l’Idaho, un coin perdu de hauts volcans, de geysers et de larges vallées recouvertes de pins, de sapins et d’épicéas où les bêtes sauvages abondaient, libres, loin des villes et des highways.