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Parce que je redoute le moment où un plumitif de permanence de l'AFP ou d'ailleurs balancera en trois lignes mon avis de décès qui se résumera à ce titre d'«ancien», de «facho» et, cerise sur le cercueil, de «laissé pour mort par Jacques Mesrine», je préfère prendre les devants et, bien avant l'heure, m'enterrer moi-même, m'occuper des fleurs, des couronnes et de l'oraison funèbre.
Ancien mousse à 16 ans, taulard aux petites Baumettes de Marseille, ramasseur de pommes dans les vergers tourangeaux, braconnier, pion, flic à la DST, journaliste à Minute, grand reporter au Journal du dimanche, conseiller de chefs d'État africains, rédacteur en chef, directeur général au Journal de l'île de La Réunion, éditorialiste, P-DG du pôle Champagne-Ardenne-Picardie... je suis depuis quelques mois à peine un jeune retraité.
Cela fait près de quarante ans que mes petits camarades résument ma vie en trois mots: Flic, Minute, Facho.