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3 titres seulement à 0,99, Bozier, Austen, Villard :

Raymond Bozier, Murs : un texte très fort, 70 pages d’un seul éclatement prose narrative, prose poétique, photographies... 

Jane Austen : Jean-Yves Cotté nous propose 2 textes complètement méconnus de Jane Austen, déjà complètement elle-même, un régal d’ironie et de maîtrise, injustement classés dans ses Juvenilia – nouvelle traduction, annotée et commentée bien sûr...

Marc Villard, Petite mort rue Rambuteau, parce que ce texte fut le premier de notre collection Mauvais genres, avant qu’elle devienne publie.noir, nouvelle couv et révision, mais aussi parce qu’arrive d’ici quelques semaines un troisième opus de Marc sur publie.net (on annonce tout bientôt, surprise). 

... et 2 titres en focus à 2,99...

Marina Damestoy, Mangez-moi.

KMS, Chronique des temps perdus et bande-son pour un orgasme,

Voici deux récits de Jane Austen, qui jusqu'ici sont passés inaperçus, enterrés dans les Juvenilia qui rassemblent, dans l'édition anglaise, tout son chemin vers le roman.

Pourtant le premier conte, Evelyn, a une teneur presque surréaliste, quant au second, il est une vraie piste d'essai pour les romans qui vont suivre (dans L'abbaye de Northanger, l'héroïne s'appellera Catherine).

On a ici non pas une ébauche de la future Jane Austen, mais son atelier, là où elle prépare ses armes, s'accapare tout le milieu social de cette Angleterre qui fera la trame d'une oeuvre désormais immensément populaire.

Mai 2012. L’anaphore est à la mode. De ce livre des questions, entre Jabès et Jabberwocky, pousse un intermède au milieu, coupant comme l’herbe les deux plans d’immanence interrogative de l’ouvrage :
…
Qui pour la première fois a nommé le ventre ?
Qui pour la première fois a nommé le dos ?
Qui pour la première fois a nommé le pubis ?
Qui pour la première fois a nommé le pénis ?
Qui pour la première fois a nommé la vulve ?
Qui pour la première fois a nommé le front ?
Qui pour la première fois a nommé la bouche ?
…
Et l’extraction est trop faible : il faut insister sur les pouvoirs de la répétition, des ritournelles, litanies insistantes, prières plus laïques les unes que les autres.
Question-réponse-re-question : suivre le fil différenciateur d’une identité source, la mère. Gare aux mères œdipiennes. Paradoxe de la Sainte-Vierge et de la première poule et du premier œuf. Qui donc est la première mère ? Chacune d’entre les mères et pourtant la raison de la pomme n’en veut qu’une, nue et pleine, vide et originaire

Le lyrisme, la prose qui chante, a toujours été le souci majeur, ou le principal tenseur de force, de l'oeuvre de Jean-Michel Maulpoix. L'intersection aussi où se rejoignent le travail critique, la traversée des grandes œuvres (chez Maulpoix, l'importance par exemple de Michaux pour cette précision aiguisée), et l'implication libre et directe, l'expérience qu'on fait sur soi.

C'est bien d'écrire qu'il est question, dans cette marche permanente des textes qui vont vers la ville ou s'y noient, s'absorbent dans les vieux contes et récits de voyages, vont à la rencontre de la mer, ou bien, si c'est l'hiver, le simple appui du front contre une vitre.

La joie et la fierté d'accueillir pour la première fois en numérique l'œuvre d'un auteur pivot dans la réflexion sur écrire aujourd'hui, la volonté de poésie et l'exigence haute qu'elle impose à soi-même.

Au centre, un pianiste – et les musiques qui passent sont celles de Liszt, Debussy, Ravel. Et un chirugien. Greffer les mains ou le visage, désormais on sait (laborieusement). Ici, c'est la fiction qui accorde au pianiste accidenté les mains d'un homme juste guillotiné.

Alors, quand les crimes qui surgissent semblent tous désigner Orlac comme coupable, et que ces mains qui lui sont étrangères sont incapables de musique, qu'il s'est fait chef d'orchestre dans un bastringue de seconde zone, et qu'il se mêle un peu de Crédit Lyonnais et une grosse prime d'assurance, on n'arrêtera pas la lecture même si le téléphone sonne.

Immense classique, mêlant les mystères du corps aux mystères de la ville, avec un bon zeste d'occultisme pour pimenter l'ensemble, pas étonnant que le cinéma y ait trouvé son bonheur. Et nous le nôtre.

Paru en 1901, "La vie des abeilles" de Maeterlinck n'est pas seulement le plus accompli des trois livres (les fourmis, les termites, les abeilles) qu'il consacre aux insectes organisés en société.

C'est la langue rigoureuse et miroitante de ce grand du théâtre et de l'opéra qui vient se mettre à l'épreuve de la ruche, de l'organisation sociale, de la mort et du travail des abeilles.

Alors émerveillement dans ce rapport de la langue au réel, et tout ce qu'elle questionne, des signes, de l'orientation, de l'obéissance.

Mais émerveillement parce que l'art de poser les questions est celui qui surgit de notre propre interrogation sur notre destin.

C'est ce qui fait de ce livre, depuis bien longtemps, un grand, un très grand classique.

Société trouée par la violence. Les armes comme symbole ou culte.

Et pourtant, on vous en raconte... C'est du sport, c'est la tradition, c'est vieux comme le monde et la survie des hommes.

Ça recoupe pourtant bien d'autres systèmes d'exploitation ou domination interne à la société – le rapport hommes-femmes notamment. Et quand bien même on accueille une fille au club de tir.

Ce que l'histoire ne dit pas, c'est si, au club de tir, on sait que celle qu'on accueille est une artiste plasticienne, et que c'est le crayon son arme.

Alors c'est quoi, l'objet qu'on vous présente ici ? Un livre ? Oui, puisqu'il y a du texte (et dur, violent, critique) et qu'il y a ces dessins au crayon, tir pleine cible.

Le Mali, l'odeur et le bruit de l'Afrique, mais aussi la grande vibration populaire de la langue, toutes les facettes du rire et de l'humour, et ce grand tremblement permanent d'humanité.

Sauf que lui, l'inspecteur Habib, et son inspecteur Sosso qui serait presque le personnage principal du livre, n'ont pas le temps de s'intéresser au tourisme. Une série de meurtres avec signature, des histoires de fausse monnaie, l'intervention d'un marabout, et le fond très obscur des services de sécurité qui se font la nique...

Si vous voulez du polar, et du bon du vrai du fort, en voilà.

Reste cette puissance du continent et de la langue, ce qui se nomme Afrique...

A nouveau la voix rauque et âpre de Raymond Bozier. A nouveau une entreprise de langue au plus haut degré politique : la prose narrative (ce voyageur égaré), la prose poétique (ces colères sur le registre des vieilles prophéties de Jérémie prisonnier dans le fond de sa citerne), le décryptage de la langue prise en elle-même (les différentes acceptions, citées, du mot "mur" dans le Dictionnaire de la langue française), se conjuguent pour griffer presque de ses propres mains toutes les figures concrètes des murs que chacun de nous a trouvés sur sa route.

Bozier procède par images, un parpaing décoré, la trace au sol du mur de Berlin soufflé, les toiles ou vidéos d'Hubert de Saint-Ève rendent le voyage fascinant parce que nous-mêmes savons répondre, à l'intérieur, par notre mémoire et par nos routes, avec un mur similaire.

Alors surgissent d'autres murailles de dimensions fantastiques, et qui sont pourtant les plus décisives : celles que l'homme dresse entre lui et lui, ou entre lui et ses semblables. Et pas seulement les murs du pouvoir et de l'argent, mais ceux qu'explose la révolte sont aussi présents ici.

Dans son livre Pour un humanisme numérique – livre paru au Seuil à l’automne dernier, et que les éditions Publie.net proposent aujourd’hui en version numérique (ce qui s'imposait évidemment) –, Milad Doueihi envisage ces transformations en cours. Il part d’un point de vue contraire à l’opinion courante concernant Internet : à travers les réseaux sociaux, les blogs littéraires, la numérisation des textes de l’humanité, c’est bien une culture nouvelle qui est en jeu :

L’humanisme numérique est le résultat d’une convergence entre notre héritage culturel complexe et une technique devenue un lieu de sociabilité sans précédent. D’une convergence qui, au lieu de simplement renouer l’antique et l’actuel, redistribue les concepts, les catégories et les objets, comme les comportements et les pratiques qui leur sont associés, dans un environnement nouveau. L’humanisme numérique est l’affirmation que la technique actuelle, dans sa dimension globale, est une culture, dans le sens où elle met en place un nouveau contexte, à l’échelle mondiale, et parce que le numérique, malgré une forte composante technique qu’il faut toujours interroger et sans cesse surveiller (car elle est l’agent d’une volonté économique), est devenu une civilisation qui se distingue par la manière dont elle modifie nos regards sur les objets, les relations et les valeurs, et qui se caractérise par les nouvelles perspectives qu’elle introduit dans le champ de l’activité humaine.

On peut toujours tenter de décrire Poreuse « techniquement », comme une expérience, un jeu de fragments agencés, une narration détournée en marche latérale, bonds et rebonds, écarts, avec des sauts de science fiction, une creusée de chemins labyrinthiques.

C’est peut-être la première chose qui viendra à l’esprit du lecteur, d’être emmené sans heurts dans des directions neuves, de liens en liens, la curiosité de se perdre, d’être perdu, de retrouver des marques, de se déplacer finalement dans un tout autre environnement que prévu.

Ça commence au bord de la mer, propice à embarquement, pas de hasard. Quelqu’un débarque justement. Des figures se croisent, celles de Mathilde, Guillaume et Jacques. À chacun une facette du monde visible et les repères sont simples, une virée à bicyclette, une villa, un jeune homme mal dans sa peau.

Jean-Daniel Magnin est scénariste, auteur de théâtre et d'opéra : c'est sa première incursion dans le roman – et quel roman...

Justement, parce que le scénario est implacable (même lorsqu'il bifurque et nous mène soudain dans d'étranges strates souterraines et divergentes du livre), et que c'est du grand opéra que nous livrent les personnages.

L'univers du jeu vidéo n'est-il pas une mise en abîme de toute idée de représentation ?

telle est la fiction d'aujourd'hui, où le numérique a le statut qu'avaient les vieux quartiers en démolition de la ville chez Balzac. Tout ici est parfaitement logique, de la première à la dernière ligne, selon les lois essentielles du thriller.

"Comme chaque soir, avant de partir, de quitter la classe vide, avais fait un rapide tout de la salle pour m'assurer que tout était en ordre ou du moins que le désordre était raisonnable..."

Nous voilà immergés dans le quotidien, voix, geste, parole, d'un instituteur d'école primaire, dans un village de l'ouest, sous ciels d'estuaire. Pas la première fois qu'un récit s'y ancre pour laboratoire de l'imaginaire, des rêves, magnifique poste d'observation.

L'insituteur, dans l'autre versant de sa vie, s'en fait l'écrivain, le recompose par la fiction qui fait surgir visages et paroles, récit en miroir de nous-mêmes – compte l'ouverture au temps. Claude Simon donne ici, en exergue, le défi : "pour l'écrivain ou le peintre [...] l'émotion est inséparable du matériau qu'ils travaillent (et qui les travaille)".

A nouveau Patrick de Friberg nous emporte, derrière son capitaine Lefort, dans les rouages totalement maîtrisés du thriller.

Maîtrise de tous les dessous de la politique internationale et ses zones sombres, avec Poutine en guest-star. Maîtrise de toutes les arcanes de l'administration française, services secrets et officines particulières. Maîtrise des codes de l'action elle-même, à croire que l'auteur a tout essayé dans sa vie, et pas seulement l'art du commando ou les performances de plongée sous-marine.

Assassinats en pleine rue, magouilles à gogo, et les secrets de Petersbourg...

Dans sa préface, Florence Trocmé rappelle l’histoire de ce livre : initialement publié par Unes en 1995, il a été repris en feuilleton sur Poezibao en 2011, avec la perspective de publication par Publie.net en 2012. Chose faite. Cela redonne un accès large à un texte important de Ludovic Degroote. Je ne sais si l’on peut parler de texte fondateur, mais à coup sûr, ce n’est pas une « œuvre de jeunesse ». Il suffit de lire successivement La Digue et Le Début des pieds (récemment paru aux éditions de L’Atelier La Feugraie) pour s’en convaincre. La Digue affirme un poète parfaitement conscient de ses choix d’écriture et de ses hantises personnelles. On retrouvera donc sans surprise la forme fragmentée : de courts blocs de prose avec quelques passages (rares) au vers libre. Une écriture « par pans, par bouts » qui correspond à la quête d’une impossible cohérence globale d’être, en même temps que la réunion des fragments en un livre indique une constance dans le questionnement.