Les vases communicants

Ce qui ici a chu. Or mon père est un ouvrier. « Et alors tous les accents circonflexes, vous les supprimez ? ». Il y a un courant d’air humide et, bêtement, j’ai peur d’un court-circuit. L’air ralentit imperceptiblement l’agitation de chacun de ses atomes, le temps lui-même semble se figer. Tu abandonnes ton corps à ces corps cartographes. Toutes les philosophies sont dans les mains du jardinier. J’épouse l’insaisissable. Ce qui ici a chu. De son corps-paysage. Je ne connais aucun paysage qui ne s’articule à l’expérience intime. Vous n’êtes pas seulement là, vous êtes aussi dans le vers, dans la marche, dans la trace. Ivre de fatigue encore d’avoir à trop résister sur le chemin. Combien de particules d’elle les cumulus portent-ils en eux, avant de les déverser sur nos yeux, nos joues ? Ce qui ici a chu. Il y a la preuve que nous existons.

Vous n’êtes pas seulement là, vous êtes aussi dans le vers, dans la marche, dans la trace.

Je fais une revue sommaire : 208 os, plus ou moins engrenés, en continuel remaniement ; 600 muscles, soustraits ou non à notre volonté, contractiles, excitables, élévateurs, fléchisseurs, horripilants ; 360 articulations ; des disques élastiques, des soudures sacrées, des loges, des cloisons, des trous de conjugaison, des organes mono ou multifonctionnels interagissant en niveaux emboîtés, le nerf de la guerre, des glandes, des bulbes, des conduits, des zones motrices et des aires de stationnement. Il y a aussi l’instinct, les désirs, les peurs, les constructions, l’esprit, le fameux gond, la roue de la fortune, les tensions dans les attaches, les degrés de liberté, le brouillard qui vient de soi, la faculté de conviction.

Je suis un outil.

Je ne brulerai rien.
Une voix, au sommet de la chaise à roulettes,
Se répand mais se gonfle, sur ma droite,
Remplit aussi ce torse pas la poitrine,
Le torse de son petit pouvoir.

Dans son lit, tout à la fois nid et maison, l’homme-poussin somnole, médite peut-être, la tête appuyée sur sa main dans un geste enfantin, rassurée par sa propre odeur, et calée sur un traversin. Un cocon. La nuit est trop froide pour dormir, la nuit est noire, la nuit est dangereuse. Le clapotis de l’eau verte berce ses rêves diurnes, rêves d’ailleurs, rêves d’enfance, de jeux de coquilles de noix voguant sur une cuvette d’eau, de bateaux miniature dans le bassin des Tuileries, de moulin de bois construit avec son père sur un ruisseau ?

Errance suspendue l’espace d’un moment, la feuille de platane jaunie annonce la fin de l’été, soir ou matin dit la lumière, dans le cycle renouvelé du jour et de la nuit. Blotti contre le paravent du panneau de signalisation fluviale, protégé par la barrière de métal encapuchonnée d’un chiffon rouge, nul ne sait si l’homme-enfant est en deçà ou en delà du passage défendu au promeneur.

étirer l’adjectif

ne pas trouver

cambrer ses souvenirs
à la main

une petite maison
dormaient les vendangeurs

des formes
- Jouons !

Je ne sais pas d’où ca vient mon envie d’aller à San Francisco. Parce qu’après tout, même s’il paraît que le monde s’est raccourci, c’est tout de même très loin, que San Francisco. Je ne hais pas les voyages ni les explorateurs comme cet énigmatique Claude Lévi-Strauss, mais il est vrai que je partage tout de même avec lui, ces phrases : « Qu’il faille tant d’efforts, et de vaines dépenses pour atteindre l’objet de nos études… » me décourage. Toutefois, malgré tout, je ne sais pas d’où ca vient cette envie d’aller là-bas, tout comme cette autre envie d’aller à Tokyo, sans doute pour d’autres raisons. Il y en a un ou une qui a dit que ça venait de l’enfance, que tout venait de l’enfance. Suis un poil sceptique… Suis issu d’une famille de non-voyageurs, des casaniers routiniers. Vous avoue que pour que je bouge de mon arpent de terre, il me faut davantage que de l’exotisme ou du changement d’air ou un pont suspendu (encore que pour le pont…). Une maison bleue, j’en ai construite une pour ma fille et peinte en bleue. La maison, pas ma fille. J’ai pourtant souvent changé d’arpent de terre. Une fois décidé, je pourrai faire tous les voyages. En fait, ce qui m’embête, ce sont ces temps très compartimentés. Moi, j’aime les nuages qui circulent sur la terre entière et s’il était possible de s’assoir au bord d’un cumulus et de se laisser dériver pour une circumnavigation autour du globe, cela me rendrait le plus heureux des hommes.

Je ne me présente pas. Allez voir mes précédentes aventures ici ou là… Si vous en avez envie, n’hésitez pas.

Aujourd’hui, quartier libre ou presque pour moi.

Un petit tour incognito au marché… il me faut trouver de nouvelles pensionnaires pour le poulailler, car je manque de compagnie.
Et là, une cage, je ne vous dis pas... Le moyen de transport idéal pour au moins deux nouvelles poulettes. Je vais suggérer à ma propriétaire de se porter aussi acquéreuse du banc, comme cela elle sera plus à l’aise quand elle s‘installe pour écrire dans le jardin et me surveiller d’un œil.

Mais ne lambinons pas, car la journée n’est pas finie.

Passé le trou, passé l'angle, on tourne à gauche, on monte une raide volée d'escalier et là, dans un trou légèrement plus ample, était Brigetoun qui, en ce vendredi, tentait de lire, de comprendre, de citer les billets échangés dans le cadre des vases communicants de mai, tête noire de rhume oscillant sur le cou (quand elle ne rêvait ou ne dormait pas, puisque la moisson était spécialement belle mais moins abondante que d'autres)
mais ne pas oublier - préférable pour profiter de tout - le recensement, regroupement fait par Pierre Ménard sur http://www.scoop.it/t/les-vases-communicants/
Or donc, il y avait (mais souvent, les textes me semblaient trop beaux, poétiques, forts, pour que je puisse, me sente courage de poser mots dessus)

Qu’est-ce qui brille dans la nuit ? Les flaques d’eau, une paire d’yeux de
bêtes, les piquets de clôture. Ce qui brille dans la nuit, ce sont les éclats
d’une nuit plus froide, plus profonde.
Quand tu traverses la Clave pour y arriver, tu passes un col, des gorges,
un paysage confus de ronces bleutées. Tu passes un col, des gorges et te
traverses toi-même. Tu es le résultat de la nuit.
Ce que tu croises la nuit sur la route, ce qui débouche dans un virage ou
traverses incidemment dans les phares. Ce qui esquive ton regard dans
un regard plus sombre, un regard de jade ou d’ambre, et subitement
disparaît.

Elle s’approche de la fenêtre parce que c’est de cet endroit seulement qu’elle peut voir le monde. Il y a tant de monde, tout ce monde qui bouge et s’agite, qui va et qui vient. Elle se penche légèrement et pose ses deux mains sur l’appui intérieur de la fenêtre. Son regard ne voit plus le cadre qui faisait au monde son entour. Ainsi le monde est plus libre , il n’est plus réduit à la dimension d’un cadre; un monde sans encadrement.

Et un monde sans limites, n’est il pas un monde fou? Bien sûr que le monde est fou! Tous les jours des événements attestent de sa folie. Mais cela est une autre histoire à laquelle elle ne veut pas penser.

Dehors, ce matin là, beaucoup de monde, un monde fou justement ! Une foule se tient sous sa fenêtre, dans la rue. De petites grappes de gens déambulent, des solitaires aussi. Certains, soudain, s’immobilisent pour parler semble-t-il. Ils font de grands gestes pour renforcer leur propos comme si le corps apportait un argument supplémentaire ou rendait la chose en question moins discutable. Les gestes sont alors une sorte de musique d’accompagnement plus ou moins bien orchestrée. Monstration de ce qui se dit mais ne s’entend pas.

J’avais reçu cette photo par Internet, un peu comme une carte postale, et soudain j’étais embarqué dans une sorte de rêverie, les couleurs et le son se mêlaient au travers d’une farandole endiablée, les petits personnages ou animaux me prenaient par la main, nous tapions des pieds en cadence dans la poussière chaude, et j’étais transporté là-bas, plus rapidement qu’en avion, j’avais atterri sans m’en apercevoir, je n’avais pas eu le temps de boucler ma ceinture ni de relever ma tablette ni de déguster les barquettes sur le plateau-repas rectangulaire, je mangerais sur place, sans doute du manioc pilé par une jolie femme en boubou (le cliché fait souvent plaisir), je me sentais comme « marabouté » mais ce n’était pas du tout désagréable, j’aurais même voulu que cela dure indéfiniment.

Je ne les ai pas remarqués tout de suite, mon regard distrait par tant de beautés dans cette ville que je parcourais pour la première fois, dans l’excitation de la découverte, l’inédit de l’approche, la lenteur et la chaleur des premiers jours, je me laissais surprendre par ce que je voyais (nature luxuriante dans les rues, des plantes grasses devant chaque maison, les arbres en fleurs, au bout de la ligne de bus l’Océan Pacifique avec la mer à perte de vue, les rues en pente, et tous ces chiens qu’on y promène sourire aux lèvres, la joie de vivre et cette douceur du climat, le ciel bleu au-dessus des maisons victoriennes aux couleurs variées, leurs marches hautes et ces portes d’entrée en deux ou trois exemplaires pour chaque maison), sans remarquer ces hommes et ces femmes que nous croisions, assis par terre, dos au mur, visage au soleil, leurs yeux parfois dissimulés par le verre fumé de leurs lunettes de soleil, lisant un livre, un journal, consultant la messagerie, sur leur téléphone portable ou leur tablette. J’avoue je ne les ai pas vus immédiatement, et surtout je n’ai pas compris ce qu’il y avait d’intrigant et d’étrange dans leur position, leur arrêt qui aurait dû m’alerter. Je les appelais secrètement Les assis. Le poème d’Arthur Rimbaud en mémoire. “Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues / Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs, Le sinciput plaqué de hargnosités vagues / Comme les floraisons lépreuses des vieux murs.”

On y croise les trains qui filent à l’est.
C’était en quarante trois, je ne sais pas exactement, mais peut-être en octobre, ou novembre ; ou alors au tout début quarante quatre au siècle dernier; l’homme avait été pris en otage par l’Etat de l’époque, transporté de Tunis à Rome, puis à Berlin, puis Paris, dans la prison du Cherche Midi, de laquelle il avait été écarté parce que, sans doute, son pays n’était plus exactement un allié de l’Allemagne ; je crois que c’est un soir, c’est une histoire embrouillée, il s’agit du père de mon père, il va retrouver quelques amis (comment, à pied ? en métro ?), manger un couscous qui alors n’est pas le plat national qu’on connaît aujourd’hui, mais une culture à lui tout seul (ce qu’il est toujours); il y faut des légumes et de la viande (trouver ces aliments, c’est la guerre, où les acheter ?), il y faut de la tradition et une main, de la semoule et de l’huile, des épices, toute une histoire ; en pleine guerre, en pleine déroute car les choses changent, on sait qu’on va vers autre chose et tout le monde, le monde entier se tourne vers les vainqueurs, dans six mois à peine, sur les côtes de la Manche…

dans le bleu si dur, qu'on le dit azur, le bois lancé en plainte, juste le jeu de la lumière, trop discret, pour apaisement
ô le bois cassant, torturé, la peau très lisse, brun morne un peu verdi, les petites fins claires de ces rameaux, les ombres qui dessinent la forme, qui tournent, et l'éclat des cassures
dépouillement
vers la gloire de la lumière, branches dardant leur survie, humble supplique, la douceur charnue des fleurs
le rose qui s'évanouit, les blancs retroussis, l'abandon à l'air, l’amollissement, juste une évocation des formes, souvenir de l'éclosion, et leur charme actuel, bijoux baroques, décadents
un au revoir